Sandwiches de jamón y queso

Se baten 6 claras a nieve, luego les agregás las yemas, más 6 cucharadas de azúcar, 6 de harina leudante tamizada, y al horno. Te queda un pionono enorme que vale por dos, para rellenar con jamón, queso, aceitunas, morrón y otro con pollo desmenuzado y lo que quieras para una fresca cena estival. Los acompañás con una ensalada.

En cuanto lo metés al horno llega una vecina a hacerte una consulta por su situación laboral y vos, sabés positivamente que, tal vez podés ayudarla consiguiéndole lugar en tu trabajo ya que necesitan gente. Le brindás: todo tu tiempo (mientras se cocina el pionono); tu oreja (mientras vas midiendo en palabras el tiempo que pasa para no mirar el reloj, que queda feo); tu consejo y consuelo (mientras vas sintiendo el olorcito). Tu vecina está muy enferma y deprimida y te da un remordimiento bárbaro cortarle el mambo (mientras te imaginás el pionono seco como una alpargata). En eso, te avivás y -previa disculpa con tu interlocutora- pegás el grito: -¡Apáguenme el horno, please!

Acabada la charla, y cada quien a su casa, comprobás tu más terrible sospecha: el pionono tiene el color dorado de tu piel bronceada y la flexibilidad de Adolfo Hitler, toda la humedad que debía contener está ahora en tu rostro transpirado. Se te llena el cuerpo de preguntas pensando en cómo salvar la situación, ya que es tarde, prometiste una cena -que no va a ser-, y tu familia tiene hambre ¡now!

Te calmás. Pensás que tus seres queridos te quieren, también; que lo que importa es la ocasión y no la morfi, y te armás unos regios sanguchitos con el pan que quedó del mediodía (si está un poquito seco, no importa).

Tus chicos, contentos porque tienen una especie de bizcocho gigante para desayunar. Y tu vecina, bueno... todo fue en vano, porque en tu laburo no querían saber nada con gente extraña.